Esta poesía es la obsesión
Esa que tengo por no escribir poesía
Escribo nomás porque dijeron
Que en el mundo no hay mañana.
De la última poesía del mundo
Digo sólo y solo también
que está escrita bajo protesta:
siempre me rehúse a escribir poesía.
Y la escribo antes que acabe
Porque no puedo aliviar en Etiopía
Aquella ancestral agonía
Prolongada en el inicio de una nueva vida
Porque no puedo estar en tu cielo
Y buscar en los sueños acariciar tu pelo
Me sirvo de la palabra poesía
Para no volver a otra ironía.
Qué corra el tiempo y la hora que suceda
Adiós le decimos a la aurora con una rima
Mientras el mundo se va y nos dice:
¡es demasiado tarde!
No puedo parar las balas
Hay demasiados botones y muchos son más que un mísil
Había poca poesía.
“Prefiero morir con estilo”
Disparar con letras la impotencia
Denunciar con tinta a los culpables
Nomás por chingar como chingaron ellos
Todo lo que juzguemos bueno.
El mundo se va a acabar
Se lo llevaron entre las patas
hartas generaciones de lacras
que sin ganar arrebatan.
¡Qué se vayan a la mierda!
Pásame la botella
Sí quieres no me abraces, pero no me devuelvas al silencio; háblame nomás; grita todo lo que quieras y yo recibo acá todas las quejas de la vida.
Úsame sí lo prefieres como el extraño que te escucha. Quédate quieta contemplando y déjame mirarte como vas de vez en cuando y soñarte después de un buenas noches.
Sí no puedes no me toques. No dejes de todos modos que nos devore todo este silencio.
Cuando no hay tiempo no te sientes a mi lado en la banqueta, pero no vayas a olvidar cuando todo lo demás sea olvidado que por la ventana estoy saludando todavía.
Úsame sí lo prefieres como el extraño que te escucha. Quédate quieta contemplando y déjame mirarte como vas de vez en cuando y soñarte después de un buenas noches.
Sí no puedes no me toques. No dejes de todos modos que nos devore todo este silencio.
Cuando no hay tiempo no te sientes a mi lado en la banqueta, pero no vayas a olvidar cuando todo lo demás sea olvidado que por la ventana estoy saludando todavía.
poema para ti?
tus recuerdos se esconden en los coros de muchas canciones
en el doceavo taco de mis zapatos de futbol te llevo
y las cosas aparecen de repente alguno de tus discursos...
en el doceavo taco de mis zapatos de futbol te llevo
y las cosas aparecen de repente alguno de tus discursos...
Shhh,,,
Silencio
guarde silencio
escuche los tambores
y me quedé callado.
Algunas noches todavía se escuchan
fantasmas bailando su tétrica danza
ya no hay lugar para desamparados
en el curso de la noche se pierden.
Callado
Tranquilo
Despacio
Complacido
Se ahoga la risa
en el miedo se guarda
la noche azul
se ha quedado olvidada.
Me he quedado callado.
Y me quedé callado
escuche los tambores
guarde silencio
silencio.
guarde silencio
escuche los tambores
y me quedé callado.
Algunas noches todavía se escuchan
fantasmas bailando su tétrica danza
ya no hay lugar para desamparados
en el curso de la noche se pierden.
Callado
Tranquilo
Despacio
Complacido
Se ahoga la risa
en el miedo se guarda
la noche azul
se ha quedado olvidada.
Me he quedado callado.
Y me quedé callado
escuche los tambores
guarde silencio
silencio.
Práctica Teckníca
Escribir es hacer que los muertos hablen
sacudirle significados al manto de estrellas
Escribir es borrarse y dejar que el yo se pierda
dejarse llevar por uno mismo
no sirve
desgasta y hay que borrar el poema
La poesía a veces no es más que una metáfora vacía
la palabra
debe ser al mismo tiempo
movimiento y un invento
Mentir es decir
en otro sentido
la verdad da vueltas
y la vuelta también es mentira
Cuando esto es encuentro
y el mundo se escribe
lo mejor que puedo es
callar
Con lápiz y papel puedo exprimirme el cerebro
no siempre es un intento
nomás reviento
escribir es romperse en pedazos
quebrarse
borrarse
desaparecer
…
Si no mal recuerdo.
sacudirle significados al manto de estrellas
Escribir es borrarse y dejar que el yo se pierda
dejarse llevar por uno mismo
no sirve
desgasta y hay que borrar el poema
La poesía a veces no es más que una metáfora vacía
la palabra
debe ser al mismo tiempo
movimiento y un invento
Mentir es decir
en otro sentido
la verdad da vueltas
y la vuelta también es mentira
Cuando esto es encuentro
y el mundo se escribe
lo mejor que puedo es
callar
Con lápiz y papel puedo exprimirme el cerebro
no siempre es un intento
nomás reviento
escribir es romperse en pedazos
quebrarse
borrarse
desaparecer
…
Si no mal recuerdo.
Ejercizio Tecníco -4.3333
Toda poesía reclama cierta autonomía; quiere distinguirse de ella y al mismo tiempo quiere ser ella misma. Escribir es someterse para que la palabra quede libre; no existe pensamiento más libre que aquel que deshata de la punta de la pluma a la oración; sacrificar a la libertad para que ella misma sea poesía. Sueño guajiro que traduce un destino autoimpuesto; el autor ha de pagar con su vida… y aquel salió corriendo.
Por mucho que abarque el pensamiento no alcanza para abrigarme del frío y termino por helarme en una brisa. Nada es eterno, sin embargo, permanece. ¿será que mientras permanece crece? ¿a qué velocidad va el tiempo entonces cuando pasa por un estanque?
Desaprender a escribir a sido, sin duda, un riesgo difícil y creo que voy perdiendo mientras voy ganándole terreno. Si voy a perder el tiempo prefiero que no sólo sea un momento, elijo no despertar; quedarme dormido y vivir nomás como si la vida fuera un sueño. Elijo también para mi todas mis muletillas y las bromas que a hurtadillas le hago a la oración: pues lo que nace perece y si muere vivo fue entonces no sé hasta donde y cuando sigue la trama, no me quedo pues al final me voy dormido y despierto cuando la vida sea sueño y a ver si al final de todo de mi vida fui único dueño.
Escribir es diseccionar mariposas para los museos.
Por mucho que abarque el pensamiento no alcanza para abrigarme del frío y termino por helarme en una brisa. Nada es eterno, sin embargo, permanece. ¿será que mientras permanece crece? ¿a qué velocidad va el tiempo entonces cuando pasa por un estanque?
Desaprender a escribir a sido, sin duda, un riesgo difícil y creo que voy perdiendo mientras voy ganándole terreno. Si voy a perder el tiempo prefiero que no sólo sea un momento, elijo no despertar; quedarme dormido y vivir nomás como si la vida fuera un sueño. Elijo también para mi todas mis muletillas y las bromas que a hurtadillas le hago a la oración: pues lo que nace perece y si muere vivo fue entonces no sé hasta donde y cuando sigue la trama, no me quedo pues al final me voy dormido y despierto cuando la vida sea sueño y a ver si al final de todo de mi vida fui único dueño.
Escribir es diseccionar mariposas para los museos.
Ejercicio tecníco 3.1/2
Hay momentos en los que no quiero escribir y divago. Pensando talvez en esa pregunta suelta, pronunciando nuevamente aquella gastada propaganda. Absolutamente nada cambia en el mundo, aunque en el mundo en el qué las cosas están mantiene como única constante la condición de ser mutante.
A veces afilo un lápiz y desperdicio todas las hojas que puedo, pero sigue sin ser suficiente; igual no me siento a gusto o disgusto con nada en particular en la basura que se convierte cada hoja.
Sólo me divierte la idea de cierta penitencia. Aunque supongo la ubicación de los errores ya no tengo ganas de distracción y la creación me sigue pareciendo otra de esas cosas inútiles que a veces hago. Y como decía el que canta: mientras haya todavía tinta yo seguiré desperdiciando.
La mayor dificultad estriba en lo esporádico y desordenado del ritmo que forman los intentos. Avezado con la disciplina pero aún sin conectar las historias las formas se oscurecen de repente.
RÁPIDO CORREN LAS VUELTAS VOLTEANDO TODO LO QUE VA Y VIENE
A veces afilo un lápiz y desperdicio todas las hojas que puedo, pero sigue sin ser suficiente; igual no me siento a gusto o disgusto con nada en particular en la basura que se convierte cada hoja.
Sólo me divierte la idea de cierta penitencia. Aunque supongo la ubicación de los errores ya no tengo ganas de distracción y la creación me sigue pareciendo otra de esas cosas inútiles que a veces hago. Y como decía el que canta: mientras haya todavía tinta yo seguiré desperdiciando.
La mayor dificultad estriba en lo esporádico y desordenado del ritmo que forman los intentos. Avezado con la disciplina pero aún sin conectar las historias las formas se oscurecen de repente.
RÁPIDO CORREN LAS VUELTAS VOLTEANDO TODO LO QUE VA Y VIENE
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