Soy un lugar nomás ;) ;)
"La mujer que amé se ha convertido en fantasma. Yo soy el lugar de sus apariciones" J.J. Arreola
La roca
Yo quería ser cómo la piedra.
Un lugar nada más
entonces descubrí que nada es un lugar nada más.
He visto en la inerte tierra sentimientos
siempre vienen a mí las flores con sus intenciones.
Sé
Ahora
Después de tus ojos
qué no soy roca.
Aunque no estés
incluso si no me ves
puedo sentir si quiero
y si no te miro me muero.
No soy roca, pero tú no eres mi lugar.
Un lugar nada más
entonces descubrí que nada es un lugar nada más.
He visto en la inerte tierra sentimientos
siempre vienen a mí las flores con sus intenciones.
Sé
Ahora
Después de tus ojos
qué no soy roca.
Aunque no estés
incluso si no me ves
puedo sentir si quiero
y si no te miro me muero.
No soy roca, pero tú no eres mi lugar.
Cementerio de palabras
Algunas veces hay que sacrificar muchas mariposas para obtener metáforas. En caso de que la palabra se sienta presionada mejor desista, porque si la apachurras el sentido se derrama.
¿Para qué quiere poesía que no contiene nada?
Mejor déjale su espacio a la palabra y déjala bailar, cantar y también que ella escoja la melodía.
¿Para qué quiere poesía que no contiene nada?
Mejor déjale su espacio a la palabra y déjala bailar, cantar y también que ella escoja la melodía.
Microcuento 0.000
Yo te olvido te lo prometo. Si en mis fuerzas está y el tiempo lo concede te regalo para siempre mi olvido y si no, me muero en el intento.
¿Qué es imaginación?
Adivina
adivinanza
¿Qué es imaginación?
Tu cuerpo cuando ya no estás.
Imaginación es una cena
sí
cuando vives con el bolsillo roto.
La imaginación no atiende al dolor.
Ella, actividad, lo sublima
es más poderosa que el hambre
son todos lo héroes de los oprimidos.
Ella es la ilusión
una suave y dulce mentira
la contrarealidad más exquisita
imagina lo que quieras es la esperanza más segura.
Yo sé pocas cosas
entiendo menos
ignorancia es además mi realidad
pero imagino todos los días un mundo mejor.
Imagínalo
qué no hay hambre
Sin guerras
Sin faltas
Sin miedos
Sin necesidad de imaginar
¡Imagina!
Sólo así podrás pensar
¿Cómo?
adivinanza
¿Qué es imaginación?
Tu cuerpo cuando ya no estás.
Imaginación es una cena
sí
cuando vives con el bolsillo roto.
La imaginación no atiende al dolor.
Ella, actividad, lo sublima
es más poderosa que el hambre
son todos lo héroes de los oprimidos.
Ella es la ilusión
una suave y dulce mentira
la contrarealidad más exquisita
imagina lo que quieras es la esperanza más segura.
Yo sé pocas cosas
entiendo menos
ignorancia es además mi realidad
pero imagino todos los días un mundo mejor.
Imagínalo
qué no hay hambre
Sin guerras
Sin faltas
Sin miedos
Sin necesidad de imaginar
¡Imagina!
Sólo así podrás pensar
¿Cómo?
La última Poesía
Esta poesía es la obsesión
Esa que tengo por no escribir poesía
Escribo nomás porque dijeron
Que en el mundo no hay mañana.
De la última poesía del mundo
Digo sólo y solo también
que está escrita bajo protesta:
siempre me rehúse a escribir poesía.
Y la escribo antes que acabe
Porque no puedo aliviar en Etiopía
Aquella ancestral agonía
Prolongada en el inicio de una nueva vida
Porque no puedo estar en tu cielo
Y buscar en los sueños acariciar tu pelo
Me sirvo de la palabra poesía
Para no volver a otra ironía.
Qué corra el tiempo y la hora que suceda
Adiós le decimos a la aurora con una rima
Mientras el mundo se va y nos dice:
¡es demasiado tarde!
No puedo parar las balas
Hay demasiados botones y muchos son más que un mísil
Había poca poesía.
“Prefiero morir con estilo”
Disparar con letras la impotencia
Denunciar con tinta a los culpables
Nomás por chingar como chingaron ellos
Todo lo que juzguemos bueno.
El mundo se va a acabar
Se lo llevaron entre las patas
hartas generaciones de lacras
que sin ganar arrebatan.
¡Qué se vayan a la mierda!
Esa que tengo por no escribir poesía
Escribo nomás porque dijeron
Que en el mundo no hay mañana.
De la última poesía del mundo
Digo sólo y solo también
que está escrita bajo protesta:
siempre me rehúse a escribir poesía.
Y la escribo antes que acabe
Porque no puedo aliviar en Etiopía
Aquella ancestral agonía
Prolongada en el inicio de una nueva vida
Porque no puedo estar en tu cielo
Y buscar en los sueños acariciar tu pelo
Me sirvo de la palabra poesía
Para no volver a otra ironía.
Qué corra el tiempo y la hora que suceda
Adiós le decimos a la aurora con una rima
Mientras el mundo se va y nos dice:
¡es demasiado tarde!
No puedo parar las balas
Hay demasiados botones y muchos son más que un mísil
Había poca poesía.
“Prefiero morir con estilo”
Disparar con letras la impotencia
Denunciar con tinta a los culpables
Nomás por chingar como chingaron ellos
Todo lo que juzguemos bueno.
El mundo se va a acabar
Se lo llevaron entre las patas
hartas generaciones de lacras
que sin ganar arrebatan.
¡Qué se vayan a la mierda!
Pásame la botella
Sí quieres no me abraces, pero no me devuelvas al silencio; háblame nomás; grita todo lo que quieras y yo recibo acá todas las quejas de la vida.
Úsame sí lo prefieres como el extraño que te escucha. Quédate quieta contemplando y déjame mirarte como vas de vez en cuando y soñarte después de un buenas noches.
Sí no puedes no me toques. No dejes de todos modos que nos devore todo este silencio.
Cuando no hay tiempo no te sientes a mi lado en la banqueta, pero no vayas a olvidar cuando todo lo demás sea olvidado que por la ventana estoy saludando todavía.
Úsame sí lo prefieres como el extraño que te escucha. Quédate quieta contemplando y déjame mirarte como vas de vez en cuando y soñarte después de un buenas noches.
Sí no puedes no me toques. No dejes de todos modos que nos devore todo este silencio.
Cuando no hay tiempo no te sientes a mi lado en la banqueta, pero no vayas a olvidar cuando todo lo demás sea olvidado que por la ventana estoy saludando todavía.
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