Soy, pero soy otro. También soy aquel hombre que persiste en recordar el nombre. Soy fundamentalmente una costumbre, pero las horas no pasan como pajaros y estas horas son como los días.
Me voy llevando a cuestas pocas, pero malas obras; escucho, toco y siento en mis manos a los cientos de muertos y todas las conversaciones comienzan y terminan con los difuntos.
En una caja de arena guardo un cementerio. Soy, pero no puedo ser otro, la condición, el entorno, o el calor que hace en las mañanas me devuelven al agua y me ahogo. Quisiera ser otros, rescatar la otra vida del olvido. Debo olvidar primero esta aunque no pueda dejar de ser otro para volver a ser aquel.
Soy, pero soy otra vez muchos, todos los que puedan en este nombre.
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