Toda poesía reclama cierta autonomía; quiere distinguirse de ella y al mismo tiempo quiere ser ella misma. Escribir es someterse para que la palabra quede libre; no existe pensamiento más libre que aquel que deshata de la punta de la pluma a la oración; sacrificar a la libertad para que ella misma sea poesía. Sueño guajiro que traduce un destino autoimpuesto; el autor ha de pagar con su vida… y aquel salió corriendo.
Por mucho que abarque el pensamiento no alcanza para abrigarme del frío y termino por helarme en una brisa. Nada es eterno, sin embargo, permanece. ¿será que mientras permanece crece? ¿a qué velocidad va el tiempo entonces cuando pasa por un estanque?
Desaprender a escribir a sido, sin duda, un riesgo difícil y creo que voy perdiendo mientras voy ganándole terreno. Si voy a perder el tiempo prefiero que no sólo sea un momento, elijo no despertar; quedarme dormido y vivir nomás como si la vida fuera un sueño. Elijo también para mi todas mis muletillas y las bromas que a hurtadillas le hago a la oración: pues lo que nace perece y si muere vivo fue entonces no sé hasta donde y cuando sigue la trama, no me quedo pues al final me voy dormido y despierto cuando la vida sea sueño y a ver si al final de todo de mi vida fui único dueño.
Escribir es diseccionar mariposas para los museos.
Ejercicio tecníco 3.1/2
Hay momentos en los que no quiero escribir y divago. Pensando talvez en esa pregunta suelta, pronunciando nuevamente aquella gastada propaganda. Absolutamente nada cambia en el mundo, aunque en el mundo en el qué las cosas están mantiene como única constante la condición de ser mutante.
A veces afilo un lápiz y desperdicio todas las hojas que puedo, pero sigue sin ser suficiente; igual no me siento a gusto o disgusto con nada en particular en la basura que se convierte cada hoja.
Sólo me divierte la idea de cierta penitencia. Aunque supongo la ubicación de los errores ya no tengo ganas de distracción y la creación me sigue pareciendo otra de esas cosas inútiles que a veces hago. Y como decía el que canta: mientras haya todavía tinta yo seguiré desperdiciando.
La mayor dificultad estriba en lo esporádico y desordenado del ritmo que forman los intentos. Avezado con la disciplina pero aún sin conectar las historias las formas se oscurecen de repente.
RÁPIDO CORREN LAS VUELTAS VOLTEANDO TODO LO QUE VA Y VIENE
A veces afilo un lápiz y desperdicio todas las hojas que puedo, pero sigue sin ser suficiente; igual no me siento a gusto o disgusto con nada en particular en la basura que se convierte cada hoja.
Sólo me divierte la idea de cierta penitencia. Aunque supongo la ubicación de los errores ya no tengo ganas de distracción y la creación me sigue pareciendo otra de esas cosas inútiles que a veces hago. Y como decía el que canta: mientras haya todavía tinta yo seguiré desperdiciando.
La mayor dificultad estriba en lo esporádico y desordenado del ritmo que forman los intentos. Avezado con la disciplina pero aún sin conectar las historias las formas se oscurecen de repente.
RÁPIDO CORREN LAS VUELTAS VOLTEANDO TODO LO QUE VA Y VIENE
Orgullosamente Michoacano...
Soy la letra, la emoción que se estanca en gritos de furia.
Somos una mentada de madre y otro ejecutado frente a la escuela de tus hijos.
También soy la cabeza que mira a su cuerpo del otro lado de la calle, la polleria del diablo en el barrio más transparente.
Miedo, hambre y desesperación por también ser mexicano.
Somos las granadas, los fondos de los corruptos y la sangre que de todos se derrama detrás de la gran cascada de mentiras.
200 años de imaginación libertaria y la realidad que nos arranca la cabeza con la contundencia de su develamiento.
Somos una mentada de madre y otro ejecutado frente a la escuela de tus hijos.
También soy la cabeza que mira a su cuerpo del otro lado de la calle, la polleria del diablo en el barrio más transparente.
Miedo, hambre y desesperación por también ser mexicano.
Somos las granadas, los fondos de los corruptos y la sangre que de todos se derrama detrás de la gran cascada de mentiras.
200 años de imaginación libertaria y la realidad que nos arranca la cabeza con la contundencia de su develamiento.
Ejersisio tekniqo 2
No es que las ideas no aparezcan de repente jugando o mezclándose entre los compromisos, el trabajo y a veces paseando en combi: lo que pasa es que realmente no existe sincronía entre las ocurrencias y sus manifestaciones.
Poca cosa se concretiza y nadie es culpable por ahora; que el gran tribunal juzgue al final la justa repartición de todo lo culposo.
No hay problema serio con el mundo que me rodea. Ahora que aprendí a dominar y revivir la emoción, ahora, resucitada no emociona.
Aquí voy con mi rifle fantasma incapaz de disparar con certeza, con mis jaulas y redes agujereadas corriendo detrás de bestias malignas jugando a romper el sistema que inventé.
Poca cosa se concretiza y nadie es culpable por ahora; que el gran tribunal juzgue al final la justa repartición de todo lo culposo.
No hay problema serio con el mundo que me rodea. Ahora que aprendí a dominar y revivir la emoción, ahora, resucitada no emociona.
Aquí voy con mi rifle fantasma incapaz de disparar con certeza, con mis jaulas y redes agujereadas corriendo detrás de bestias malignas jugando a romper el sistema que inventé.
Ejercicio técnico 1
Estaba buscando ese viejo poema que escribí una tarde sobre aquella hoja opaca, pero creo que está perdido, de ya no más y no de localizable. Lo olvide sobre aquellas libretas y después el tiempo paso por el escritorio y le cambió la forma, el espacio se nublo de cosas nuevas.
Me quedé pensando en que casi nunca escribo poesía, a excepción de aquellas veces en las que las palabras se atoran en la punta del lapicero o se quiebran en la punta de un lápiz débil. Hay que sacudirlas un poco como lo dictan los cánones de la antigua tradición, pero por más que sacudo y pienso en el poema perdido creo que está olvidado. Así la poesía desaparece si no suena; si no se hace material forjada con los golpes de una voz que la pronuncie, así no son más que golpes de tinta sobre una sufrida hoja que llorará en los rincones su solitaria existencia.
Especulo en un poema perfecto que hable y sea la poesía en cada línea, palabras directas que en un acomodo perfecto a la verdad seduzcan para que se desvista con sus propias manos a mis ojos la muy perra. Pero creo que descansa escondido por partes en lo largo de la historia y que toda la memoria no alcanza para mirarle un tobillo sin que se ruborice y se cubra.
Tenía deseos de leer poesía para llenarme de esperma los huevos, pero me aburre andar buscando; pensar me ha hecho mucho daño para andar especulando sobre ciencias que me asustan.
Empatía
Tres jalones, un café, una canción y esa oración completa. Miro las revistas, sus fotos, los paisajes y me imagino en un viaje.
Me siento solo hoy
Solo porque en el diario me dijeron que hubo muertes en las calles, balas y explosiones
¡se derriten los glaciares!
Me siento solo hoy
No quiero recordar esos lugares
Me siento solo hoy
No quiero volver a preguntarles si tienen una canción que suene para siempre
Si llamo a Ale, Julia o Carolina ESTA NOCHE SEGURO TENGO COMPAÑÍA
Talvez sea hora de hablar para decirlo, pero
Basta de rodear por escaleras buscando mis mil verdades
Verdad es una hoja, la piedra y esta copa (sin hielos, rasposa y a la vez tan mía…
Un Wiskas y una copla, una copa rota y mejor un desechable para beber en la calle
Me siento solo hoy
volviendo cada vez
saliendo cada vez
las mismas salidas y sigo sin reconocer los lugares
Suelo soñarme acompañado, que no he llorado, que no te he buscado
saludo cabeza arriba sin develar mis soledades
Me siento solo hoy
No puedo traspasar el tiempo, no lo mido, no lo pienso. En esta cabeza fría no existe el pasado ni el futuro, ni el pasando. El futuro en el presente no construye mis realidades.
Me siento solo hoy
Los gritos que se escuchan, la sangre que se esparce sin embargo no es mía; es de todos y de nadie. Solo, encuentro compañía en los pensamientos que retuercen voluntades, me siento solo hoy.
No voy a acompañarte a donde nadie escucha. No señales! Te quemaras diciendo que jamás escuchaste voces de las fiestas ancestrales, que no hay fantasmas en las paredes y que lo estoy inventando.
Me siento solo hoy, perdona si no creo o imagino tus señales.
Me siento solo hoy
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